Quando o calor daquele dia invadiu a janela do quarto de Apocalyprince na forma de feixes de luz amarelos, espremidos entre as persianas, não havia nada no ar ou em lugar algum que pudesse lhe dar uma dica dos eventos catastróficos que aconteceriam quando ele abrisse os olhos. Ainda com a perseguidora sensação de que seus dias estavam sendo jogados fora desta vida, ele jogou as cobertas para o lado e levantou da cama. Abriu então a janela e acendeu um cigarro. Nu, diante de um espelho de corpo inteiro, ele fumou. E enquanto fumava, observou seu corpo pela milionésima vez. Estava tudo ali - sua história contada em machucados e contusões, cicatrizes e tatuagens... Não era uma visão lá muito agradável para a maioria das pessoas, mas para ele, seu reflexo tinha a beleza de um poema.
Inferno foi descobrir seu nome no jornal, mencionado por uma menina com quem ele nem tinha tanta intimidade em uma carta suicida. Bom não necessariamente seu nome, não é? Só a primeira letra, mas ela, ali, perto daquelas outras, não era apenas a primeira do alfabeto. Era um mapa até ele - e isso sim o deixava puto.
Tendo um corpo capaz apenas de despertar um desejo doentio naqueles que buscam o que um homem pode ter de mais cru, Apocalyprince não pôde evitar o abalo causado pela cadeia anti-terapêutica de acontecimentos que o levou até Manson, atrás da igreja devastada, olhando para dois policiais que, como se não tivessem nada melhor para fazer, empurravam Marwin-Bit para a mala da viatura com mais dois meninos perdidos. O pobre Marwin-Bit parecia estupefato como uma criança rolando no mar, jogada para a praia por uma onda do tamanho de um rolo compressor. Chapado até os cabelos do rabo.
- Manson! - grita Apocalyprince em meio ao caos. - MANSON!
- Oi!
- Cadê Poison Girl? - Manson revira os olhos e volta a focar as viaturas, uma agora partindo com a sirene ligada.
- Ninguém vai levar meu amigo preso! Vem aqui!
Em meio ao estouro da boiada de adolescentes drogados correndo da polícia em todas as direções, Apocalyprince e Manson dão a volta na igreja, obviamente pela direção oposta às viaturas. Uma está partindo e a outra - com Marwin-Bit - está com o motor ligado, pronto para fazer o mesmo.
Apocalyprince não pergunta o que Manson pretende fazer porque, conhecendo-o bem, nessas horas não pode ser nada de bom. E como ele está certo!
Eles pulam um muro, invadindo um quintal (a rota de fuga de Manson já devia estar gravada em sua mente há séculos, pelo jeito como ele aparenta conhecer o lugar) e, fugindo de um pastor alemão recém-acordado, barulhento e com os dentes babados para fora, espremem-se por um beco e chegam à frente da casa. Estão cada vez mais distantes da viatura, e isso começa a incomodar Apocalyprince.
- Confia em mim, beleza? - Manson parece ler seus pensamentos.
Então Apocalyprince entende o plano. Ele conhece os riscos, as consequências, calcula uma probabilidade de eles morrerem. Acaba adorando! Manson não deixa a desejar quando se trata de viver intensamente.
Então. Tem esse carro ali em frente. O carro pertence à família que está dormindo tranquila e estupidamente na casa cujo quintal eles acabaram de invadir - nem mesmo os latidos do cachorro acordaram os putos. Manson, ao invés de vestir a camisa, enrola-a no punho e quebra o vidro da janela do motorista e, destravando as portas, diz para Apocalyprince entrar.
Como diz a música do Radiohead, no alarms and no susprises! Lembra Apocalyprince.
Manson arranca uma parte debaixo do painel, conecta dois fios com a nada misteriosa facilidade de alguém acostumado a fazer isso no escuro e sob pressão, e dá partida no carro, olhando para Apocalyprince com um sorriso vitorioso malignamente sexy. Algo borbulha em seu interior, mas não há tempo pra isso.
O carro parte em arrancada pela rua, cantando pneu e derrubando latas de lixo com a traseira nas curvas mais perigosas. Eles cortam caminho por um terreno baldio e matam um cachorro atropelado - o carro mal sacoleja quando passam por cima dele, estourando-lhe as tripas - tal era a velocidade.
Manson, com os olhos vidrados no pouco que os faróis iluminam à sua frente, encontra as viaturas em uma das principais ruas - àquela hora da madrugada, deserta. Os policiais não têm pressa, dirigem em no máximo 80 km/h. Já fizeram a colheita de delinquentes do dia, com certeza vão ganhar alguma coisa do delegado - talvez um boquete. Vai saber! Manson ri com a ideia de Apocalyprince sobre isso, e vai encurtando a distância entre ele e a última viatura.
- Ei, Marwin-Bit! - grita Manson ao ver o amigo no camburão à frente. Apocalyprince ri alto, o álcool revolvendo em sua barriga e em seu cérebro. Atira-se por cima de Manson e buzina. Os faróis traseiros da última viatura acendem e sua velocidade diminui.
- PORRA MANSON!
- Segura aí!
Manson, que estava a 120 km/h, alcança em poucos (dois?) segundos a viatura de Marwin-Bit. Manobra para ficar lado a lado com ela. Os policiais mais à frente percebem a perseguição e retrocedem, mas Manson não perde o foco. Apocalyprince, que está a menos de meio metro do motorista da viatura de trás, baixa o vidro e grita:
- Encosta aí! Vem revistar meu corpo!
Se eles não estivessem tão chapados, teriam visto o policial sacar a arma e disparar em direção a Apocalyprince - errando por pouco. A bala abre um buraco no pára-brisa, e eles só notam muito depois.
A delegacia está a dois quarteirões, então Manson decide agir - sabe-se lá de onde vem a ideia: girando o volante todo para a direita, ele joga o carro roubado para cima da viatura, fazendo com que ela se choque - com um barulho extraordinariamente alto - contra um poste, ficando presa entre ele e um muro baixo. A frente do veículo do policial fica irrecuperavelmente amassada. Ele agora está com a cabeça encostada na direção, como Manson e Apocalyprince podem ver, através dos vidros estilhaçados. Inconsciente, sangrando pela sobrancelha.
- Vamo, Apocalyprince!
Os dois descem do carro também detonado, o motor fumaçando como uma fogueira. Abrem a mala do carro de polícia e libertam Marwin-Bit e os outros dois garotos. Um deles - moreno e baixinho - está todo vomitado, quase inconsciente. O outro está com os olhos dilatados, fora de si. Marwin-Bit não pára de repetir "Caralho! Caralho! Caralho! ..."
- Ele tá morto? - Apocalyprince pergunta a Manson.
- Sei lá! Vamos embora.
- Espera - diz Moreno Vomitado. - Eu vou pegar as chaves dessas algemas.
- Pega a arma também! - diz Manson. - Marwin-Bit, Apocalyprince, vamos correr!
A primeira viatura aparece na esquina, deixando-os cercados. Marwin-Bit, apoiado nos ombros de Manson e Apocalyprince, e Olhos Dilatados, ficam paralisados. O novo policial já sai com a arma apontada para eles. Para suas caras.
- Vocês aí, seus filhos da puta! Os quatro, pra cá agora!
- Ele não pode atirar nos quatro ao mesmo tempo, pode? - sussurra Apocalyprince, no auge de sua viagem.
Tão conscientes da passagem do tempo e da real situação em que se encontram quanto um cachorro dormindo, eles começam a se aproximar do policial, que tinha começado a achar que eles não eram tão barra pesada assim. Mas...
- Ei, consegui! - grita Moreno Vomitado, de lá da viatura acidentada. - Peguei a arma e...
- Peguei você, marginalzinho de merda - diz o policial da segunda viatura, acabando de acordar e agarrando o braço de Moreno Vomitado.
- Tá bem, tenente? - grita o policial com Apocalyprince e os outros na mira de sua arma.
Como uma deixa, imediatamente após o sinal de positivo que o tenente fez com o polegar, o carro roubado por Manson vira uma bola de fogo do tamanho da copa de uma árvore. As chamas jogam o capô para a noite, e sobem pelo ar em um instante de calor infernal, derrubando Manson, Apocalyprince, Marwin-Bit, Olhos Dilatados e o policial no chão como se fizesse um strike de gente. O fogo implode e explode, revirando-se do avesso no céu e perdendo o brilho amarelo lançado na rua inteira, acaba-se em fumaça.
- Corre! - grita Manson, para Apocalyprince e Marwin-Bit. Os ouvidos de todos estão zumbindo, praticamente fora de serviço.
Olhos Dilatados também se levanta e o policial se recupera do choque de ver seu tenente e Moreno Vomitado serem engolidos e vaporizados pelo fogo diabólico da explosão. Eles correm pela noite ao som dos disparos do policial deitado, rasgando o ar ao lado de suas orelhas e canelas.
No instante em que Apocalyprince olha para trás, ele vê o que parece ser a última bala do policial atingir Moreno Vomitado na cabeça. É inevitável perceber certa beleza naquilo: o negro contra a luz amarela flamejante, os olhos cintilando e focando no vazio infinito da madrugada, caindo de braços abertos com a cara desolada no chão. Alguns metros atrás dele, o policial levantando-se como em câmera lenta, as chamas carbonizando os restos de seu tenente e de outro marginalzinho de merda. O caos. Toda a ordem que ele luta para manter se foi.
Hipersensibilzado, Apocalyprince chora, levando consigo a imagem mais chocante que seus olhos vislumbraram na vida.
Minutos depois da fuga, um azul começa a tingir o horizonte às costas deles. Agora descansam na calçada de uma casa de classe média, do outro lado da cidade. Conferem seus celulares em busca de notícias de Poison Girl, sem resultado. Marwin-Bit geme, quarenta e sete chamadas de sua mãe. Agora ele retorna, mas ela que não atende.
- Qual foi, que cara é essa? - Manson pergunta a Apocalyprince. A testa e o nariz sangrando, todo sujo, os olhos vermelhos como sangue. Lindo.
Apocalyprince toma fôlego e, com uma cara de pânico, pergunta:
- Vocês sabem que casa é essa?
Em meio ao estouro da boiada de adolescentes drogados correndo da polícia em todas as direções, Apocalyprince e Manson dão a volta na igreja, obviamente pela direção oposta às viaturas. Uma está partindo e a outra - com Marwin-Bit - está com o motor ligado, pronto para fazer o mesmo.
Apocalyprince não pergunta o que Manson pretende fazer porque, conhecendo-o bem, nessas horas não pode ser nada de bom. E como ele está certo!
Eles pulam um muro, invadindo um quintal (a rota de fuga de Manson já devia estar gravada em sua mente há séculos, pelo jeito como ele aparenta conhecer o lugar) e, fugindo de um pastor alemão recém-acordado, barulhento e com os dentes babados para fora, espremem-se por um beco e chegam à frente da casa. Estão cada vez mais distantes da viatura, e isso começa a incomodar Apocalyprince.
- Confia em mim, beleza? - Manson parece ler seus pensamentos.
Então Apocalyprince entende o plano. Ele conhece os riscos, as consequências, calcula uma probabilidade de eles morrerem. Acaba adorando! Manson não deixa a desejar quando se trata de viver intensamente.
Então. Tem esse carro ali em frente. O carro pertence à família que está dormindo tranquila e estupidamente na casa cujo quintal eles acabaram de invadir - nem mesmo os latidos do cachorro acordaram os putos. Manson, ao invés de vestir a camisa, enrola-a no punho e quebra o vidro da janela do motorista e, destravando as portas, diz para Apocalyprince entrar.
Como diz a música do Radiohead, no alarms and no susprises! Lembra Apocalyprince.
Manson arranca uma parte debaixo do painel, conecta dois fios com a nada misteriosa facilidade de alguém acostumado a fazer isso no escuro e sob pressão, e dá partida no carro, olhando para Apocalyprince com um sorriso vitorioso malignamente sexy. Algo borbulha em seu interior, mas não há tempo pra isso.
O carro parte em arrancada pela rua, cantando pneu e derrubando latas de lixo com a traseira nas curvas mais perigosas. Eles cortam caminho por um terreno baldio e matam um cachorro atropelado - o carro mal sacoleja quando passam por cima dele, estourando-lhe as tripas - tal era a velocidade.
Manson, com os olhos vidrados no pouco que os faróis iluminam à sua frente, encontra as viaturas em uma das principais ruas - àquela hora da madrugada, deserta. Os policiais não têm pressa, dirigem em no máximo 80 km/h. Já fizeram a colheita de delinquentes do dia, com certeza vão ganhar alguma coisa do delegado - talvez um boquete. Vai saber! Manson ri com a ideia de Apocalyprince sobre isso, e vai encurtando a distância entre ele e a última viatura.
- Ei, Marwin-Bit! - grita Manson ao ver o amigo no camburão à frente. Apocalyprince ri alto, o álcool revolvendo em sua barriga e em seu cérebro. Atira-se por cima de Manson e buzina. Os faróis traseiros da última viatura acendem e sua velocidade diminui.
- PORRA MANSON!
- Segura aí!
Manson, que estava a 120 km/h, alcança em poucos (dois?) segundos a viatura de Marwin-Bit. Manobra para ficar lado a lado com ela. Os policiais mais à frente percebem a perseguição e retrocedem, mas Manson não perde o foco. Apocalyprince, que está a menos de meio metro do motorista da viatura de trás, baixa o vidro e grita:
- Encosta aí! Vem revistar meu corpo!
Se eles não estivessem tão chapados, teriam visto o policial sacar a arma e disparar em direção a Apocalyprince - errando por pouco. A bala abre um buraco no pára-brisa, e eles só notam muito depois.
A delegacia está a dois quarteirões, então Manson decide agir - sabe-se lá de onde vem a ideia: girando o volante todo para a direita, ele joga o carro roubado para cima da viatura, fazendo com que ela se choque - com um barulho extraordinariamente alto - contra um poste, ficando presa entre ele e um muro baixo. A frente do veículo do policial fica irrecuperavelmente amassada. Ele agora está com a cabeça encostada na direção, como Manson e Apocalyprince podem ver, através dos vidros estilhaçados. Inconsciente, sangrando pela sobrancelha.
- Vamo, Apocalyprince!
Os dois descem do carro também detonado, o motor fumaçando como uma fogueira. Abrem a mala do carro de polícia e libertam Marwin-Bit e os outros dois garotos. Um deles - moreno e baixinho - está todo vomitado, quase inconsciente. O outro está com os olhos dilatados, fora de si. Marwin-Bit não pára de repetir "Caralho! Caralho! Caralho! ..."
- Ele tá morto? - Apocalyprince pergunta a Manson.
- Sei lá! Vamos embora.
- Espera - diz Moreno Vomitado. - Eu vou pegar as chaves dessas algemas.
- Pega a arma também! - diz Manson. - Marwin-Bit, Apocalyprince, vamos correr!
A primeira viatura aparece na esquina, deixando-os cercados. Marwin-Bit, apoiado nos ombros de Manson e Apocalyprince, e Olhos Dilatados, ficam paralisados. O novo policial já sai com a arma apontada para eles. Para suas caras.
- Vocês aí, seus filhos da puta! Os quatro, pra cá agora!
- Ele não pode atirar nos quatro ao mesmo tempo, pode? - sussurra Apocalyprince, no auge de sua viagem.
Tão conscientes da passagem do tempo e da real situação em que se encontram quanto um cachorro dormindo, eles começam a se aproximar do policial, que tinha começado a achar que eles não eram tão barra pesada assim. Mas...
- Ei, consegui! - grita Moreno Vomitado, de lá da viatura acidentada. - Peguei a arma e...
- Peguei você, marginalzinho de merda - diz o policial da segunda viatura, acabando de acordar e agarrando o braço de Moreno Vomitado.
- Tá bem, tenente? - grita o policial com Apocalyprince e os outros na mira de sua arma.
Como uma deixa, imediatamente após o sinal de positivo que o tenente fez com o polegar, o carro roubado por Manson vira uma bola de fogo do tamanho da copa de uma árvore. As chamas jogam o capô para a noite, e sobem pelo ar em um instante de calor infernal, derrubando Manson, Apocalyprince, Marwin-Bit, Olhos Dilatados e o policial no chão como se fizesse um strike de gente. O fogo implode e explode, revirando-se do avesso no céu e perdendo o brilho amarelo lançado na rua inteira, acaba-se em fumaça.
- Corre! - grita Manson, para Apocalyprince e Marwin-Bit. Os ouvidos de todos estão zumbindo, praticamente fora de serviço.
Olhos Dilatados também se levanta e o policial se recupera do choque de ver seu tenente e Moreno Vomitado serem engolidos e vaporizados pelo fogo diabólico da explosão. Eles correm pela noite ao som dos disparos do policial deitado, rasgando o ar ao lado de suas orelhas e canelas.
No instante em que Apocalyprince olha para trás, ele vê o que parece ser a última bala do policial atingir Moreno Vomitado na cabeça. É inevitável perceber certa beleza naquilo: o negro contra a luz amarela flamejante, os olhos cintilando e focando no vazio infinito da madrugada, caindo de braços abertos com a cara desolada no chão. Alguns metros atrás dele, o policial levantando-se como em câmera lenta, as chamas carbonizando os restos de seu tenente e de outro marginalzinho de merda. O caos. Toda a ordem que ele luta para manter se foi.
Hipersensibilzado, Apocalyprince chora, levando consigo a imagem mais chocante que seus olhos vislumbraram na vida.
Minutos depois da fuga, um azul começa a tingir o horizonte às costas deles. Agora descansam na calçada de uma casa de classe média, do outro lado da cidade. Conferem seus celulares em busca de notícias de Poison Girl, sem resultado. Marwin-Bit geme, quarenta e sete chamadas de sua mãe. Agora ele retorna, mas ela que não atende.
- Qual foi, que cara é essa? - Manson pergunta a Apocalyprince. A testa e o nariz sangrando, todo sujo, os olhos vermelhos como sangue. Lindo.
Apocalyprince toma fôlego e, com uma cara de pânico, pergunta:
- Vocês sabem que casa é essa?
