A foto de Wonica que estava no jornal era sem dúvida muito antiga - dois anos, no mínimo -, porque agora ela estaria irreconhecível. A garota retratada ao lado da carta estava com os cabelos limpos e partidos ao meio, olhando para o leitor com olhos brilhantes e um sorriso saudável. Não dava para ver as olheiras, a sobrancelha falha (de quando ela ficou transloucada na casa de Poison Girl e acertou a pia do banheiro com a própria cara), nem os alargadores ou o batom preto... Poison Girl não pôde deixar de se sentir chocada pela diferença abismal entre a gêmea de papel e a suposta cadáver-da-depressão que conhecia.
Mas qual é? Que se dane a infeliz. Ela fez a merda toda e ainda tentou puxar todo mundo pro buraco junto com ela. Se Poison Girl algum dia já teve alguma fagulha de sentimento positivo por ela, a menção a seu nome na carta no jornal tinha com certeza sido um balde de água fria. O que importa agora é que estão seguindo Apocalyprince sabe-se lá pra onde. Ele não tem um plano? Ótimo! Está todo mundo tenso e no final das contas, ela está de saco cheio.
Eles caminham um pouco pelo bairro. As ruas perto da casa de Manson são um nojo: ao pé de cada poste jazem sacos pretos de lixo cheios de moscas, revirados, rasgados, aqui e ali um mendigo procura por comida ou material reciclável. Há uma coisa no olhar dessas pessoas que assombra Poison Girl. De vez em quando ela se pega pensando "porra, o dinheiro que eu gasto me drogando daria um jantar gourmet pra esses pobres coitados..." - mesmo assim ela nunca dá dinheiro aos miseráveis que vê por aí (mesmo que sejam mulheres com crianças de colo). Finge que não são ninguém e se conforta com a ideia de que se der-lhes uma graninha, vão torrar com cachaça ou vai estar incentivando o comodismo deles na vida de pedintes.
Ela sacode a cabeça e olha para os garotos à sua frente. Os ombros largos e reluzentes de Manson ali, desleixados sob a camiseta encardida, parecendo tão convidativos... Não, afe! Ela está tipo tão afim, mas Manson é um safado e não vale nada. Apocalyprince é lindo - combina muito bem sua brancura e suas olheiras com seu cabelo preto raspado dos lados e as roupas pretas com correntes e detalhezinhos prateados - mas não está na sua lista de objetivos, muito menos ela na dele, como está na cara. Já Marwin-Bit... Bom ele tem um pênis, não é? (Ela ri, pensando) E como funciona! Mas nããão! Ele é um otário e pronto. Poison Girl não achou sua "gatinha" no lixo.
- Dá pra alguém me dizer aonde a gente está indo? - Marwin-Bit pergunta.
Eles andam mais um pouco e viram numa esquina com o alívio de reconhecerem o lugar, exclamando um "Aahhh!", tipo "Aaahh, era pra cá que estávamos vindo!".
- Por que a gente fez esse rodeio todo? - Manson pergunta a Apocalyprince.
- Não sei - o amigo responde. - Acho que não queria ser visto com a cara de fugitivo que vocês estavam, daí resolvi dar um rolé pra espairecer.
- Esperto.
Na parte da cidade que poderia ser chamada de "o quintal", tem essa igreja abandonada (ou falida), que é enorme e tudo mais. Algumas paredes já caíram, a chuva deixou a fachada toda escura, o mato já cresceu por todo lado, o teto está todo fodido... Mas apesar de estar em ruínas, ainda tem todo aquele clima de lugar santo, com as pinturas de cenas da Paixão de Cristo mofando nas paredes de dentro, contando a história mais conhecida de todos os tempos da entrada até os cacos do altar. Sem os bancos e todo o resto, o lugar agora é um galpão onde o pessoal se encontra pra ficar de boa.
É o máximo chegar num lugar com seus amigos e ir falando com os conhecidos que vão passando. Poison Girl acabou se tornando (im)popular na escola, então muita gente que a odeia faz questão de sorrir pra ela e falsificar entusiasmo por vê-la. Mas isso é o que importa: ver e ser vista, puro marketing pessoal. As pessoas simplesmente precisam ver que ela está bem - bem melhor do que elas! Principalmente Angel, aquela filha da puta. O que ela pensa que está fazendo vindo pra perto deles? Elas não se falam desde que? O período Cretáceo?
Angel continua a avançar, imunda - pensa Poison Girl, toda se querendo, encarando-a. Tem um cabelo loiro-tinta-barata, está usando uma mini-saia xadrez e uma blusa branca mostrando o sutiã que grita antes que ela chegue: "atenção que a vagin... a vadia vai passar!". Poison Girl faz uma carinha de "oi, sua sonsa" pra ela, mas Angel é tão desgraçada que nem olha. Passa direto e pára de frente a Manson. Ela ainda olha para as sacolas nas mãos de Marwin-Bit e Apocalyprince antes de abrir a boca de cobra:
- Oi, Manson - ela cruza os braços e entorta a cintura como se não tivesse uma coluna, sua bunda ficando do tamanho de Júpiter. - Sabia que você não iria aguentar de saudade de mim!
- Tudo bem, Angel? - ele diz. Poison Girl o vê olhando pros peitos dela. - Tem certeza que essa saudade toda vem de mim mesmo?
Angel ri. Um riso que significa "pelo amor de Deus, tira logo a minha calcinha!".
- Apocalyprince, gatinho - dá dois beijinhos.
- Oi, bitch - ele brinca. Poison Girl diria isso com a maior sinceridade do mundo.
- E você, Marwin-Bit, como está?
Excitado.
- Bem, e voc... - Ele fica todo sem jeito, pra variar. - Você ta ótima, Angel.
- Eu sei.
Ai, como ela é divertida! Parece até um carrossel. Por que ela não vai dar umas voltinhas como uma égua enfiada num ferro? Assim ela pode ficar ainda mais rodada do que ja é. Poison Girl considera seriamente a sugerir isso a ela.
- Vou indo. Acho que vocês vão dar uma festinha, né? Olha só quanta coisa! Só faltam ter contratado uma puta... Ah, não - ela diz olhando para Poison Girl. Ri. - Nem falta.
- Boa ideia, querida - explode Poison Girl. - Quanto você está cobrando?
- Não adianta tentar comparar nossos valores, gata. Você vai continuar deprimida.
- Ei, Laurent está ali, trouxe vocês pra conversarem com ele - diz Apocalyprince. - Vamos?
- Vamos logo, gente - diz Marwin.
- A gente se vê por aí - diz Manson, puxando Poison Girl pelo braço. É bom que ele puxe, mesmo ela fingindo resistência. Poison Girl se acha uma ameaça, mas Manson vê a coisa toda muito além da perspectiva recalcada e violenta de sua amiga.
- Ta bom! - Angel corre aos saltinhos, mas Poison Girl não vê até onde.
Vão se aproximando dos fundos da igreja. Ali está Laurent, que Poison Girl pôde identificar de longe pelo casaco felpudo imitando pele de zebra, a calça verde e as botas. Ao ouvir a voz de Apocalyprince chamando-o, Laurent vira a cabeça loira e seu rosto maquiado se transforma numa representação psicodélica da felicidade, emoldurada por piercings e brincos reluzentes.
- Geeentey! - ele diz. - Ai como eu adoro ver vocês aqui! Ainda mais quando estão a minha procura que, digo logo, só pode significar coisa maravilhótima!
A animação excessiva de Laurent deixa Poison Girl enjoada, mas ela sabe porque ele está assim e ela também que isso.
- Pessoal - começa Apocalyprince -, o meu plano era trazer todo mundo aqui porque, já que está todo mundo tão tenso, a gente não pode tomar nenhuma decisão no calor da emoção. O que a gente precisa agora é relaxar, saca? Ficar de boa e curtir a noite, porque a semana que vem vai ser tipo, muito tensa, e tal.
- É por isso que eu te amo, Apocalyprince! - diz Manson. Eles trocam um olhar que faz Poison Girl se lembrar de quantas vezes já imaginou os dois se pegando.
A coisa acontece basicamente da seguinte maneira: Apocalyprince está acima de Poison Girl e Marwin-Bit na hierarquia das pessoas que tem acesso a entorpecentes. Ele e Manson têm contatos, e estes contatos são capazes de encontrar - em qualquer praça, bar, festa, show ou empresa - alguém que tem alguma coisa pra vender. Sempre. De onde vem o pó, a erva, a bala ou as seringas, sempre foi um mistério que Poison Girl - e certamente Marwin-Bit também - nunca fizeram questão de saber. Eles pagam, consomem e pronto. Fim de papo. Morreu o boi. Fuck the police.
Laurent consegue maconha e cocaína para aquela e para mais duas noites. Isso porque, além de o dinheiro que Poison Girl tem somado ao de Manson e Marwin-Bit dar metade do que Apocalyprince tem pra gastar, Laurent ainda nutre sentimentos por Apocalyprince desde que os dois ficaram. Isso resulta em descontos e bônus e produtos de melhor qualidade. Quanto ao lance com Laurent, Apocalyprince já disse a ela que não se arrepende, "no dia eu estava afim, ele foi gentil comigo e rolou. Mas não quero mais nada."
Eles sentam e começam a beber. O cara em quem Poison Girl uma vez tinha dado uma bofetada na frente de todo mundo (porque apareceu com uma calcinha, dizendo que era dela - mas isso é segredo) está tocando violão - Mad World, de Gary Jules. Depois de detonarem uma carteira e meia de cigarros, começaram a se revesar para ir de dois em dois sentar na sucata de um carro que está enferrujando há séculos atrás da igreja. Um Uno com os vidros imundos e os bancos podres de mofo, mas que protege do vento e dos olhos curiosos da lei. Eles cheiram algumas carreirinhas e depois voltam à conversa com um toco de cigarro entre os dedos e continuam a beber a vodca quente nos copinhos descartáveis.
A noite chega ao ponto de eles já não estarem mais falando coisa com coisa. Só merda. Apocalyprince está discutindo profundamente com Marwin-Bit sobre as questões políticas do universo, numa comparação entre os livros da série O Guia do Mochileiro das Galáxias e os filmes Guerra nas Estrelas. Enquanto Poison Girl só queira que eles calassem a boca e convidassem Douglas Adams e George Lucas pra tomar uma dose de vodca com eles, Manson pisca o olho pra ela e levanta. Os outros dois não percebem. Então ela sai dizendo alguma coisa relacionada a banheiro. Segue Manson.
Ela já está, tipo, tão acostumada a isso! As pernas parecem andar sozinhas, ela com os olhos fixos na nuca tatuada de Manson. Ele faz sinal para que ela continue a segui-lo, a mão abaixada, discretamente. Entre os rostos borrados, as luzes da cidade que entram pelos buracos das paredes da igreja arrasada pelo tempo pareciam sabres de luz. Um eco de violão cantando em inglês que quando as pessoas andam em círculos, este é um mundo muito, muito louco.
CLANCK!
Uma caixa de madeira do tamanho de uma geladeira tem um teto esburacado de onde, quando você se mexe lá dentro, chove um pó que Poison Girl acha que é bosta seca de cupim. Está escuro, apertado, quente e só tem espaço para ela e Manson. Dali é possível ter uma visão pixelizada das pessoas do lado de fora, através de buraquinhos quadrados. Manson bate mais uma vez a portinha, certificando-se com mais uma chuva do pozinho que gruda na pele, que o confessionário está bem trancado.
Estava na cara que os dois já queriam se pegar havia meses, mas havia tanta coisa impedindo: seus respectivos egos. Os músculos de cimento de Manson, quentes sob a pele que começa a suar, descarrilham o trem da linha de pensamento de Poison Girl; não dá pra vê-los, exceto pelas linhas de luz que invadem o pequeno espaço entre eles e se moldam aos volumes dos dois. Ela tira a blusa e ele abre seu sutiã com a habilidade de um perito em desarmar bombas. Ela é igualmente perigosa e está prestes a explodir. Esse idiota. Por que nunca a chama pra sair como faz com as putas que pega por aí? Por que nunca a leva pra casa dele sozinha? Ela pára.
- O que foi? - ele pergunta, a voz sai macia, misturada a um sussurro irresistível.
- Isso ta errado. Cadê minha blusa?
Ele a abraça. Porra! O cheiro dele é muito bom. Ela não pode ceder, pensa.
- Não precisa estar certo. Nada nunca vai estar.
Foda-se essa merda. O que deu nela? Iria deixar o corpo dele pra Angel? Porque é só isso que ele é. É só isso que ele pode ser: um corpo. Acabou.
- Me beija.
Manson tem um jeito todo especial para tocar uma mulher, é por isso que Poison Girl deixa que ele faça o que quiser, ele já havia conquistado a confiança dela sobre isso muito antes de Wonica aparcer. Mas pra que pensar nela agora? Está tudo tão bom. Ela está fervendo, dissolvendo! Pronto, está feita refém. Ele pode apontar aquela arma pra ela, pode fazer o que quiser, mas ela quer que ele demonstre que está se esforçando, que merece. Como ele já conhece o jogo dela, além de não querer perder tempo com as trivialidades do sexo comum - chapados como estão -, o melhor a fazer é se entregar. Ele tem algo como uma fome, um desejo animalesco por carne crua, que sinceramente deixa Poison Girl extasiada.
- Me chupa.
Mas é claro!
Uma voz. Uma voz ao longe chama por eles. Manson parece perceber, mas tenta ignorar porque Poison Girl é maravilhosa. Todas sabe.
- Continua, vai.
A voz obedece. Não Poison Girl. E agora parece que não é só uma. Outras vozes vão se somando à primeira à medida que um medo se apodera de Poison Girl, afugentando a lombra pro espaço.
- É Apocalyprince?
- Inferno! - Manson coloca o tronco nu pra fora.
- Satanás, você está aí! - Era Apocalyprince mesmo. - Manson, veste a roupa, vamos embora procurar Poison Girl e, tipo, V-A-Z-A-R daqui!
- O que foi?
- A polícia cercou a igreja! Tão prendendo um monte de gente!
- O QUÊ?
Poison Girl levanta o mais silenciosamente possível.
- E... - acrescenta Apocalyprince, com uma nota mortífera na voz. - Levaram Marwin-Bit!
Mas qual é? Que se dane a infeliz. Ela fez a merda toda e ainda tentou puxar todo mundo pro buraco junto com ela. Se Poison Girl algum dia já teve alguma fagulha de sentimento positivo por ela, a menção a seu nome na carta no jornal tinha com certeza sido um balde de água fria. O que importa agora é que estão seguindo Apocalyprince sabe-se lá pra onde. Ele não tem um plano? Ótimo! Está todo mundo tenso e no final das contas, ela está de saco cheio.
Eles caminham um pouco pelo bairro. As ruas perto da casa de Manson são um nojo: ao pé de cada poste jazem sacos pretos de lixo cheios de moscas, revirados, rasgados, aqui e ali um mendigo procura por comida ou material reciclável. Há uma coisa no olhar dessas pessoas que assombra Poison Girl. De vez em quando ela se pega pensando "porra, o dinheiro que eu gasto me drogando daria um jantar gourmet pra esses pobres coitados..." - mesmo assim ela nunca dá dinheiro aos miseráveis que vê por aí (mesmo que sejam mulheres com crianças de colo). Finge que não são ninguém e se conforta com a ideia de que se der-lhes uma graninha, vão torrar com cachaça ou vai estar incentivando o comodismo deles na vida de pedintes.
Ela sacode a cabeça e olha para os garotos à sua frente. Os ombros largos e reluzentes de Manson ali, desleixados sob a camiseta encardida, parecendo tão convidativos... Não, afe! Ela está tipo tão afim, mas Manson é um safado e não vale nada. Apocalyprince é lindo - combina muito bem sua brancura e suas olheiras com seu cabelo preto raspado dos lados e as roupas pretas com correntes e detalhezinhos prateados - mas não está na sua lista de objetivos, muito menos ela na dele, como está na cara. Já Marwin-Bit... Bom ele tem um pênis, não é? (Ela ri, pensando) E como funciona! Mas nããão! Ele é um otário e pronto. Poison Girl não achou sua "gatinha" no lixo.
- Dá pra alguém me dizer aonde a gente está indo? - Marwin-Bit pergunta.
Eles andam mais um pouco e viram numa esquina com o alívio de reconhecerem o lugar, exclamando um "Aahhh!", tipo "Aaahh, era pra cá que estávamos vindo!".
- Por que a gente fez esse rodeio todo? - Manson pergunta a Apocalyprince.
- Não sei - o amigo responde. - Acho que não queria ser visto com a cara de fugitivo que vocês estavam, daí resolvi dar um rolé pra espairecer.
- Esperto.
Na parte da cidade que poderia ser chamada de "o quintal", tem essa igreja abandonada (ou falida), que é enorme e tudo mais. Algumas paredes já caíram, a chuva deixou a fachada toda escura, o mato já cresceu por todo lado, o teto está todo fodido... Mas apesar de estar em ruínas, ainda tem todo aquele clima de lugar santo, com as pinturas de cenas da Paixão de Cristo mofando nas paredes de dentro, contando a história mais conhecida de todos os tempos da entrada até os cacos do altar. Sem os bancos e todo o resto, o lugar agora é um galpão onde o pessoal se encontra pra ficar de boa.
É o máximo chegar num lugar com seus amigos e ir falando com os conhecidos que vão passando. Poison Girl acabou se tornando (im)popular na escola, então muita gente que a odeia faz questão de sorrir pra ela e falsificar entusiasmo por vê-la. Mas isso é o que importa: ver e ser vista, puro marketing pessoal. As pessoas simplesmente precisam ver que ela está bem - bem melhor do que elas! Principalmente Angel, aquela filha da puta. O que ela pensa que está fazendo vindo pra perto deles? Elas não se falam desde que? O período Cretáceo?
Angel continua a avançar, imunda - pensa Poison Girl, toda se querendo, encarando-a. Tem um cabelo loiro-tinta-barata, está usando uma mini-saia xadrez e uma blusa branca mostrando o sutiã que grita antes que ela chegue: "atenção que a vagin... a vadia vai passar!". Poison Girl faz uma carinha de "oi, sua sonsa" pra ela, mas Angel é tão desgraçada que nem olha. Passa direto e pára de frente a Manson. Ela ainda olha para as sacolas nas mãos de Marwin-Bit e Apocalyprince antes de abrir a boca de cobra:
- Oi, Manson - ela cruza os braços e entorta a cintura como se não tivesse uma coluna, sua bunda ficando do tamanho de Júpiter. - Sabia que você não iria aguentar de saudade de mim!
- Tudo bem, Angel? - ele diz. Poison Girl o vê olhando pros peitos dela. - Tem certeza que essa saudade toda vem de mim mesmo?
Angel ri. Um riso que significa "pelo amor de Deus, tira logo a minha calcinha!".
- Apocalyprince, gatinho - dá dois beijinhos.
- Oi, bitch - ele brinca. Poison Girl diria isso com a maior sinceridade do mundo.
- E você, Marwin-Bit, como está?
Excitado.
- Bem, e voc... - Ele fica todo sem jeito, pra variar. - Você ta ótima, Angel.
- Eu sei.
Ai, como ela é divertida! Parece até um carrossel. Por que ela não vai dar umas voltinhas como uma égua enfiada num ferro? Assim ela pode ficar ainda mais rodada do que ja é. Poison Girl considera seriamente a sugerir isso a ela.
- Vou indo. Acho que vocês vão dar uma festinha, né? Olha só quanta coisa! Só faltam ter contratado uma puta... Ah, não - ela diz olhando para Poison Girl. Ri. - Nem falta.
- Boa ideia, querida - explode Poison Girl. - Quanto você está cobrando?
- Não adianta tentar comparar nossos valores, gata. Você vai continuar deprimida.
- Ei, Laurent está ali, trouxe vocês pra conversarem com ele - diz Apocalyprince. - Vamos?
- Vamos logo, gente - diz Marwin.
- A gente se vê por aí - diz Manson, puxando Poison Girl pelo braço. É bom que ele puxe, mesmo ela fingindo resistência. Poison Girl se acha uma ameaça, mas Manson vê a coisa toda muito além da perspectiva recalcada e violenta de sua amiga.
- Ta bom! - Angel corre aos saltinhos, mas Poison Girl não vê até onde.
Vão se aproximando dos fundos da igreja. Ali está Laurent, que Poison Girl pôde identificar de longe pelo casaco felpudo imitando pele de zebra, a calça verde e as botas. Ao ouvir a voz de Apocalyprince chamando-o, Laurent vira a cabeça loira e seu rosto maquiado se transforma numa representação psicodélica da felicidade, emoldurada por piercings e brincos reluzentes.
- Geeentey! - ele diz. - Ai como eu adoro ver vocês aqui! Ainda mais quando estão a minha procura que, digo logo, só pode significar coisa maravilhótima!
A animação excessiva de Laurent deixa Poison Girl enjoada, mas ela sabe porque ele está assim e ela também que isso.
- Pessoal - começa Apocalyprince -, o meu plano era trazer todo mundo aqui porque, já que está todo mundo tão tenso, a gente não pode tomar nenhuma decisão no calor da emoção. O que a gente precisa agora é relaxar, saca? Ficar de boa e curtir a noite, porque a semana que vem vai ser tipo, muito tensa, e tal.
- É por isso que eu te amo, Apocalyprince! - diz Manson. Eles trocam um olhar que faz Poison Girl se lembrar de quantas vezes já imaginou os dois se pegando.
A coisa acontece basicamente da seguinte maneira: Apocalyprince está acima de Poison Girl e Marwin-Bit na hierarquia das pessoas que tem acesso a entorpecentes. Ele e Manson têm contatos, e estes contatos são capazes de encontrar - em qualquer praça, bar, festa, show ou empresa - alguém que tem alguma coisa pra vender. Sempre. De onde vem o pó, a erva, a bala ou as seringas, sempre foi um mistério que Poison Girl - e certamente Marwin-Bit também - nunca fizeram questão de saber. Eles pagam, consomem e pronto. Fim de papo. Morreu o boi. Fuck the police.
Laurent consegue maconha e cocaína para aquela e para mais duas noites. Isso porque, além de o dinheiro que Poison Girl tem somado ao de Manson e Marwin-Bit dar metade do que Apocalyprince tem pra gastar, Laurent ainda nutre sentimentos por Apocalyprince desde que os dois ficaram. Isso resulta em descontos e bônus e produtos de melhor qualidade. Quanto ao lance com Laurent, Apocalyprince já disse a ela que não se arrepende, "no dia eu estava afim, ele foi gentil comigo e rolou. Mas não quero mais nada."
Eles sentam e começam a beber. O cara em quem Poison Girl uma vez tinha dado uma bofetada na frente de todo mundo (porque apareceu com uma calcinha, dizendo que era dela - mas isso é segredo) está tocando violão - Mad World, de Gary Jules. Depois de detonarem uma carteira e meia de cigarros, começaram a se revesar para ir de dois em dois sentar na sucata de um carro que está enferrujando há séculos atrás da igreja. Um Uno com os vidros imundos e os bancos podres de mofo, mas que protege do vento e dos olhos curiosos da lei. Eles cheiram algumas carreirinhas e depois voltam à conversa com um toco de cigarro entre os dedos e continuam a beber a vodca quente nos copinhos descartáveis.
A noite chega ao ponto de eles já não estarem mais falando coisa com coisa. Só merda. Apocalyprince está discutindo profundamente com Marwin-Bit sobre as questões políticas do universo, numa comparação entre os livros da série O Guia do Mochileiro das Galáxias e os filmes Guerra nas Estrelas. Enquanto Poison Girl só queira que eles calassem a boca e convidassem Douglas Adams e George Lucas pra tomar uma dose de vodca com eles, Manson pisca o olho pra ela e levanta. Os outros dois não percebem. Então ela sai dizendo alguma coisa relacionada a banheiro. Segue Manson.
Ela já está, tipo, tão acostumada a isso! As pernas parecem andar sozinhas, ela com os olhos fixos na nuca tatuada de Manson. Ele faz sinal para que ela continue a segui-lo, a mão abaixada, discretamente. Entre os rostos borrados, as luzes da cidade que entram pelos buracos das paredes da igreja arrasada pelo tempo pareciam sabres de luz. Um eco de violão cantando em inglês que quando as pessoas andam em círculos, este é um mundo muito, muito louco.
CLANCK!
Uma caixa de madeira do tamanho de uma geladeira tem um teto esburacado de onde, quando você se mexe lá dentro, chove um pó que Poison Girl acha que é bosta seca de cupim. Está escuro, apertado, quente e só tem espaço para ela e Manson. Dali é possível ter uma visão pixelizada das pessoas do lado de fora, através de buraquinhos quadrados. Manson bate mais uma vez a portinha, certificando-se com mais uma chuva do pozinho que gruda na pele, que o confessionário está bem trancado.
Estava na cara que os dois já queriam se pegar havia meses, mas havia tanta coisa impedindo: seus respectivos egos. Os músculos de cimento de Manson, quentes sob a pele que começa a suar, descarrilham o trem da linha de pensamento de Poison Girl; não dá pra vê-los, exceto pelas linhas de luz que invadem o pequeno espaço entre eles e se moldam aos volumes dos dois. Ela tira a blusa e ele abre seu sutiã com a habilidade de um perito em desarmar bombas. Ela é igualmente perigosa e está prestes a explodir. Esse idiota. Por que nunca a chama pra sair como faz com as putas que pega por aí? Por que nunca a leva pra casa dele sozinha? Ela pára.
- O que foi? - ele pergunta, a voz sai macia, misturada a um sussurro irresistível.
- Isso ta errado. Cadê minha blusa?
Ele a abraça. Porra! O cheiro dele é muito bom. Ela não pode ceder, pensa.
- Não precisa estar certo. Nada nunca vai estar.
Foda-se essa merda. O que deu nela? Iria deixar o corpo dele pra Angel? Porque é só isso que ele é. É só isso que ele pode ser: um corpo. Acabou.
- Me beija.
Manson tem um jeito todo especial para tocar uma mulher, é por isso que Poison Girl deixa que ele faça o que quiser, ele já havia conquistado a confiança dela sobre isso muito antes de Wonica aparcer. Mas pra que pensar nela agora? Está tudo tão bom. Ela está fervendo, dissolvendo! Pronto, está feita refém. Ele pode apontar aquela arma pra ela, pode fazer o que quiser, mas ela quer que ele demonstre que está se esforçando, que merece. Como ele já conhece o jogo dela, além de não querer perder tempo com as trivialidades do sexo comum - chapados como estão -, o melhor a fazer é se entregar. Ele tem algo como uma fome, um desejo animalesco por carne crua, que sinceramente deixa Poison Girl extasiada.
- Me chupa.
Mas é claro!
Uma voz. Uma voz ao longe chama por eles. Manson parece perceber, mas tenta ignorar porque Poison Girl é maravilhosa. Todas sabe.
- Continua, vai.
A voz obedece. Não Poison Girl. E agora parece que não é só uma. Outras vozes vão se somando à primeira à medida que um medo se apodera de Poison Girl, afugentando a lombra pro espaço.
- É Apocalyprince?
- Inferno! - Manson coloca o tronco nu pra fora.
- Satanás, você está aí! - Era Apocalyprince mesmo. - Manson, veste a roupa, vamos embora procurar Poison Girl e, tipo, V-A-Z-A-R daqui!
- O que foi?
- A polícia cercou a igreja! Tão prendendo um monte de gente!
- O QUÊ?
Poison Girl levanta o mais silenciosamente possível.
- E... - acrescenta Apocalyprince, com uma nota mortífera na voz. - Levaram Marwin-Bit!
